E notem que há uma coerência aqui: já vi uns bloody biltres reclamando que o ruim do mp3 é o fato de não se poder “pegar no material”.

(…)

Exatamente.

Mas o vinho tem lá os seus efeitos e, recentemente, voltei ao tema com a delicadeza que só o torpor nos proporciona, e porque eu sou uma flor de obsessão, ou não uma flor – que sou excessivamente machista – e sim um, vá lá, cravo. 

Esses anos todos fizeram nascer entre nós uma intimidade muito – ah, sim – bonita, cuja manifestação dá-se em momentos específicos, sob determinadas circunstâncias, sobre indeterminado leito. Voltei ao tema como quem volta a fumar após uns meses sem inalar nicotina, e isso quer dizer “com imensurável deleite”, se é que me podem compreender. 

E como são já bem conhecidas as minha idéias fixas, ela se permitiu ouvir atenciosamente, com os olhos até, o prólogo dos meus desejososo propósitos. Em nenhum momento ouvi qualquer negativa que fosse definitiva, e todas as suas expressões queriam dizer algo como “talvez” ou “quem sabe um dia”. 

A maior pedra no meu caminho, ou no meu sapato, está no fato de ela ser profundamente heterossexual (uma mulher absolutamente heterossexual, onde é que já se viu?). Porque, não sei se isso lhes está claro, a minha satisfação não depende unicamente da presença de uma outra nynphet à cama conosco. Sem a possibilidade de relações lésbicas eu não assino o contrato, e nada feito – ou assim é que deveria ser.

Mas a minha pequena, vocês sabem, é administradora por formação e possui aquele cérebro prático, ainda que bastante liberal, e, assim, pôs sobre a mesa – sobre a cama, digo – uma contraproposta que direi mesmo irrecusável: se eu abdicar de algo que ela, como minha noiva, me deve há tempos, ela dirá sim ao meu cândido convite e participará da minha perversão desde que [cláusula primeira] seu papel seja apenas o de uma voyeur.

Esvaziei a taça e disse, beijando-lhe a fronte: “estamos conversados”.

De maneira um tanto grosseira, falou da sua carreira, de como começou a desenhar, de como seu trabalho foi rejeitado pelas editoras durante tanto tempo até que decidiu, porque sim, tornar-se independente. Aquela balela.

Num certo momento, quando falava que inspiração não existe, que seu ofício é 99% transpiração, essas coisas, pegou numa cadeira e:

__Se eu quiser escrever uma revista sobre esta cadeira, eu posso fazê-lo. Há nela muito a ser contado, várias histórias, várias lições…

E eu, até então mudo, singelamente, perguntei:

__E isso venderia?

Aí uma colega me deu uma cotovelada e eu olhei p’ra ela com aquela cara de “eu disse alguma coisa errada?”.

Leiam isso. E olá.

A fim de causar alguma invejinha, só queria dizer que cá estou a tomar iogurte de morango, daqueles com polpa e tal, enquanto leio P. G. Wodehouse. O que? Você está a trabalhar? Shame on you, my poor devil, shame on you.

O que é ter uma mulher para cuidar de você. Quando ela chegou eu já me sentia razoavelmente bem, mas fiz uma questãozinha de estender um pouco o meu lastimável estado a fim de estender também as diligências a mim dedicadas. Quando o jantar me é servido na cama ou quando me compram danoninho eu juro que entendo as crianças mimadas.

O instinto maternal de uma mulher é algo mesmo bonito, e por isso é que eu não consegui esbravejar quando ela chegou e abriu as cortinas para deixar entrar o sol (para “arejar”, ela disse). Mas eu ainda resistia, ou desistia, na cama, com as mãos sobre os olhos, protegendo-me da luz, quando ela, numa voz que mais me pareceu um trovão, imperativamente, disse : “Levanta-te e anda” (sorry se romeceei demais, não pude evitar). Obedeci. Fui ao banho, almoçamos e ela me propôs irmos às compras. Compramos roupas e fomos comer pizza.

Se você me visse lá, sentado na praça de alimentação, conversando e tomando coca-cola gelada, eu certamente lhe pareceria muito bem. É que é saudável ficar doente às vezes.

É um tanto usual acharmos, vez por outra,  aquele velho e querido amigo um grande e incorrigível chato. Após mais de um mês debruçado sobre Joyce, é com esse mesmo sentimento que largo agora o irlandês para, a fim de reparar os danos que me causou o Ulysses, retirar uma vez mais da estante o Brideshead Revisited. Sinto-me como se tivesse acabado de deixar uma palestra maçante para ir ter com uma pequena diante de uma mesa de chá – e falar com algum desdém sobre autores dublinenses, quem sabe, ou a respeito de simpósios aborrecedores.

[Michel Houellebecq, in ‘As Partículas Elementares’ ]