Aqui na casa nova tenho menos problema com poeira: a rua é “bloquetada” — asfalto é coisa de gente abastada. É uma vantagem notável se você for considerar que meu laptop da maçã estava amarelo, não obstante meus esforços semanais para mantê-lo limpo (lá na outra casa, a sete quilômetros daqui) e agora está branco novamente, o que diminui o grau de vergonha que me abate sempre que desço para o sudeste (“nossa, ‘tá sujinho, né?”) — sempre uma experiência de quebra de paradigma porque, bem, o razoavelmente limpo daqui é o imundo de qualquer (mais ou menos) outro lugar.

Por outro lado, aqui, nesta nova casa com quatro banheiros e uma sala imensa (comprei um par de patins para andar de um lado para o outro. mentira) não tenho internet. Minha plaquinha (plaquinha é o modem 3g dos paraenses) não funciona aqui, estou em área de sombra, como dizem, e a sombra aqui é bem grande. Idem para o sinal de telefonia, de modo que o deslocamento do início do texto acaba em isolamento, de certa forma. E como hoje é feriado (dia do evangélico. sim. e corpus christi não é feriado aqui, ou seja) eu preciso ligar o computador, colocá-lo no carro (no banco do carona) e sair para encontrar o sinal, caso eu precise de internet (muito comum). Fiz isso hoje e quebrei a cara porque a cidade inteira está, por acaso (muito comum), em área de sombra hoje — eu disse que a sombra era das maiores.

Ao Oliver não apeteceu o novo lar. Oliver é meu cachorro.

***

Aquele livro que comecei a escrever uns duzentos anos atrás: não sei, não posso saber. É um projeto da Ordem do Desporto e, portanto, não há obrigações.

Os últimos livros que não li (completamente), embora tenha tentado: ‘Liberdade’ [Franzen] e ‘Nêmesis’ [Roth]. Sobre o primeiro tenho a dizer quase nada a não ser que é um bom livro, linguagem elaborada, conservadora e moderninha ao mesmo tempo, bons personagens e passagens que me fizeram rir por diversas vezes — não em função de qualquer tom de comicidade, mas pela ironia — e eu não consegui mesmo assim, deve ter sido falha minha. Sobre o segundo, bem, acho que alguém que não tenha lido todos os livros anteriores do autor, como ‘Homem comum’ e ‘Fantasma sai de cena’, pode aproveitá-lo e percebê-lo mais adequadamente. A mim pareceu qualquer coisa de repetição.

Estou lendo há uns três dias o hype (de nicho) ‘A máquina de fazer espanhois’, do português Valter Hugo Mãe. Agrada-me o que escrevem os portugueses e estou de facto a gostar, apesar de a história reforçar a obsessão da literatura contemporânea com a velhice, com as ‘coisas de velho’.

Ok, não é necessário que me falem da “mensagem”, da, oh, “metáfora”.

Hoje bati com uma edição novinha de Anna Kariênina nos joelhos brancos da esposa. Ela entendeu.

Releio mil coisas entre uma página e outra do livro que estou a ler correntemente, digamos assim. Um dos meus preferidos para reler assim de vez em quando é o Foster Wallace –

A pessoa deprimida estava com uma dor terrível e incessante e a impossibilidade de repartir ou articular essa dor era em si um componente da dor e fato de contribuição para o seu horror essencial

–, que sempre me deixa com a sensação de o estar a ler pela primeira vez.

***

Twitter (/edjr): escrevo pouco e não falo de quase nada do que esteja a acontecer por aí. Acompanho umas 400 pessoas e acho que a maioria é mais ou menos como eu.

Cinema: assisti o último ‘Planeta dos Macacos’ outro dia, no Rio. Algum divertimento. No geral, estou por fora.

Shows: também no Rio fui ver Primal Scream, em setembro. Fazia uns bons anos que eu não via qualquer coisa e fui muito bom. Sexta-feira, 4, vocês podem me encontrar em São Paulo: vou ver o Pearl Jam.

Séries: estou assistindo via cabo à nova temporada de Damages, de que gosto muito. Game of Thrones: não sei quando vem coisa nova e já estou no terceiro volume dos livros. Breaking Bad: gosto, gosto, mas só vi até a terceira temporada. Treme: comprei o primeiro ano, assisti uns cinco episódios e, por pura displicência, não terminei (ok, aquela trompetada irrita um pouquinho só).

Ar-condicionado: não vivo sem.

Tapete: a esposa fica bastante brava quando Oliver deixa marcas com as patas sujas e eu sou obrigado, ato contínuo, a varrer a casa inteira.

Vassouras: quis saber outro dia se onde ela comprou essas não tinha para adulto (n.e.: cabo muito baixinho causa dor lombar).

Sofá: compramos um tão, tão grande que estou alugando as partes ociosas.

BlackBerry: mesmo em casa, sempre ponho terno e sapatos (a gravata é dispensável hoje em dia) para ler ou enviar qualquer mensagem. É um aparelho muito sério.

Há mais de um ano fora de Belo Horizonte – onde estive esta semana e onde senti, não é de se pasmar, saudade desta terrinha chamada Tucumã, no sudeste do Pará. Não é de se pasmar, e com tal afirmação faço cair queixos que antes e por várias vezes me disseram que não, eu não conseguiria viver fora da cidade porque sou “urbano demais”. Não sei o que ser urbano demais significa.

Ser urbano demais significaria não conseguir viver sem o cinza pintado pela poluição oh oh ou sentir a falta insustentável de shoppings? Eu posso lidar com isso. Ademais, faço compras sem precisar estar fisicamente plantado seja lá onde for.

Um ano fora da cidade e eu estou muito bem, obrigado, embora tenha ido parar em Belo Horizonte em consequencia de certas dores toráxicas. Voei cerca de 3 horas num avião-leito, plugado naquele monitor de sinais vitais, tomando soro pelas veias e amarrado numa maca. Notei que meus sinais vitais não pararam sequer um minuto, incrível. (Sobre os barulhinhos emitidos pelo monitor: a eles somada a voz de Thom Yorke, teríamos mais um disco do Radiohead). 658357 exames depois, o diagnóstico puro, simples: estresse. Não há nada de errado com meu coração. Mas bem que eu poderia estar a fazer algum exercício físico (vou seguir o exemplo de um amigo e comprar um Wii).

The Social Network: aquela profusão de frases encadeadas numa velocidade que – ei: falar rápido não configura inteligência.

Somewhere: gosto da Sophia, gosto de Phoenix, gosto de Ferraris, gosto de filmes vagos, tão expressivos quanto fotografias em movimento.

Estou a ler, concomitantemente, Speak Memory, a autobiografia do Nabokov; O Silmarillion, a gênese da mitologia de Tolkien, e The Innocence of Father Brown, Chesterton. Todos fabulosos e excelentes.

Estou trabalhando à beça, com prazer. A realidade corporativa é engraçada, justifica o estereótipo que dela se faz; os chavões são muitos e os hábitos, peculiares. Não há crítica, contudo, a ser feita. Cabe somente e tão somente ao indivíduo evitar a) desligar-se do mundo exterior e b) tornar-se uma espécie de Bartleby sinistro.

Minha esposa leu há pouco Cândido ou o Otimismo e ficou encantada.

Conheci São Félix do Xingu há algumas dias; andei de barco e comi peixe (depois de anos).

Oliver, meu cachorro, está enorme e cada vez mais dócil e amigo, a despeito da ideia que se faz da raça (rotweiller).

Ler no iPad é-me algo já concreto, mas não me impede de comprar livros tradicionais.

Ainda leio quadrinhos – só Vertigo, basicamente. Sem paciência para DC e Marvel.

“O fato mais inacreditável a respeito dos milagres é que eles acontecem.” [Chesterton]

Páscoa, hein?

Os doutos da empresa, digo, fundação, na qual venho trabalhando no último mês acharam por bem realizarem hoje uma, mais uma, paralisação. Querem reajustes, querem retroativos, e vejam-me dizer que acho o final de ano uma época muito propícia a paralisações e reivindicações do gênero. Fosse eu servidor público, faria o mesmo. Mas como compartilho com a classe o dia ocioso, dou-me por satisfeito.

Acordei há umas horas, assisti a dois capítulos de Californication (sei que vocês não conhecem a série, vocês me matam de vergonha) e cá ainda estou afundando em minha cama a ouvir Dave Matthews Band. Tenho muito trabalho a fazer, é preciso dizer, embora saibam todos que eu os não farei por agora, ou nem mesmo hoje. Livros a ler? Montes. Textos a revisar? Baldes. Mas sou de levar a sério esse assunto de dia-de-folga.

Daqui vi ali na estante a lombada de um Nabokov. Ouviram dizer que uma editora comprou os direitos de publicação e fará novas traduções etc.? Tenho medo, contudo vejamos.

Minha pequena já sabe o que me dar neste Natal. Ou não o que (que é óbvio), mas qual. Devo ganhar o Breves Entrevistas com Homens Hediondos, do DFW. Sei, conheço as ressalvas. Mas o cara morreu e eu me senti mal por não tê-lo lido antes. O que mais posso dizer?

—

Yes, we can’t: quem falar hoje em Obama e Monteiro Lobato na mesma frase é retardado.

Melhor que ler blogues portugueses – que são bons exatamente por lembrar, pelo estilo e pelos trejeitos, o homem do século 19.

Em casa, posso usar o tempo para as boas ações. Acabo de passar para uma de minhas indolentes irmãs o Nine Stories, do Salinger. É preciso começar por algum lugar, então comecemos por Um Dia Ideal para os Peixes-banana.

 
***

E a Larissa, lá de Paris, incumbiu-me de, cá em Belo Horizonte, participar do que chamam meme. Este, a despeito de tantos outros aborrecidos, divertiu-me. Intitula-se, ao que parece, Livro-me do livro: eu deveria escolher um livro da minha biblioteca particular, pôr nele um bilhete informando o meu contato e o objetivo da coisa toda, (que é, segundo li, exercitar o desapego) e abandoná-lo em local público. Han, não digo que tenha exercitado profundamente o meu desapego; não escolhi nenhum Waugh ou Chesterton ou Stendhal ou Hemingway, contudo fui generoso: peguei na estante uma edição atual de Tristessa [Jack Kerouac] e uma outra de Mulheres Apaixonadas, de 1979 [D. H. Lawrence]. Com os livros na mochila, saí ao sol.

Tomei um ônibus cá no bairro em direção ao centro da cidade. Pus no canto de um banco a edição de Tristessa e sentei-me num outro ponto, de onde eu poderia ver quem encontraria. Há lugar melhor que um ônibus para se abandonar um Kerouac? As pessoas passavam, impassíveis. Algumas viam e ignoravam. Num certo instante entrou um rapaz com cara de On The Road, mas passou direto. Quem o encontrou foi uma moça, bem arrumada, ainda que não tão bonita, e discretíssima: retirou o livro do cantinho e o pôs dentro da bolsa, sem sequer folheá-lo.

O Mulheres Apaixonadas larguei-o dentro de um táxi, já tarde da noite. A idéia era deixá-lo no cinema (fomos, e minha pequena, assistir Gangster, do Ridley Scott), mas eu me esqueci.

A tarefa passo-a ao Nagel, à Evelyn, ao Caio Marinho, ao Caiocito, ao Gustavo e ao Ludovico.

Abraço.

O que é certo: não freqüento igrejas. A primeira comunhão foi o último ritual católico do qual participei, isso há uns 15 anos. De lá para cá, compareci a algumas missas e a casamentos, somente quando imperativo. Eu não consigo ouvir um pastor por mais de 5 minutos, tampouco um padre com voz de juízo final por mais de 1 hora. Note-se que me queixo das figuras vivas vulgares da igreja; no que toca à arquitetura das grandes catedrais, às esculturas barrocas, às imagens, sou todo gentilezas. O mesmo no que toca a, para citar um exemplo em voga, Bento XVI, um douto notável. Igualmente me apetece o que escrevem os senhores Gustavo Nagel e Tiago de Oliveira Cavaco.  

Convertam-me.

* Quiseram os céus que este texto se perdesse nas horas mortas da última noite. Reencontrei-o, felizmente. Quando possível, reposto os comentários. Au revoir.