Os doutos da empresa, digo, fundação, na qual venho trabalhando no último mês acharam por bem realizarem hoje uma, mais uma, paralisação. Querem reajustes, querem retroativos, e vejam-me dizer que acho o final de ano uma época muito propícia a paralisações e reivindicações do gênero. Fosse eu servidor público, faria o mesmo. Mas como compartilho com a classe o dia ocioso, dou-me por satisfeito.

Acordei há umas horas, assisti a dois capítulos de Californication (sei que vocês não conhecem a série, vocês me matam de vergonha) e cá ainda estou afundando em minha cama a ouvir Dave Matthews Band. Tenho muito trabalho a fazer, é preciso dizer, embora saibam todos que eu os não farei por agora, ou nem mesmo hoje. Livros a ler? Montes. Textos a revisar? Baldes. Mas sou de levar a sério esse assunto de dia-de-folga.

Daqui vi ali na estante a lombada de um Nabokov. Ouviram dizer que uma editora comprou os direitos de publicação e fará novas traduções etc.? Tenho medo, contudo vejamos.

Minha pequena já sabe o que me dar neste Natal. Ou não o que (que é óbvio), mas qual. Devo ganhar o Breves Entrevistas com Homens Hediondos, do DFW. Sei, conheço as ressalvas. Mas o cara morreu e eu me senti mal por não tê-lo lido antes. O que mais posso dizer?

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Yes, we can’t: quem falar hoje em Obama e Monteiro Lobato na mesma frase é retardado.

Melhor que ler blogues portugueses – que são bons exatamente por lembrar, pelo estilo e pelos trejeitos, o homem do século 19.

Em casa, posso usar o tempo para as boas ações. Acabo de passar para uma de minhas indolentes irmãs o Nine Stories, do Salinger. É preciso começar por algum lugar, então comecemos por Um Dia Ideal para os Peixes-banana.

 
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E a Larissa, lá de Paris, incumbiu-me de, cá em Belo Horizonte, participar do que chamam meme. Este, a despeito de tantos outros aborrecidos, divertiu-me. Intitula-se, ao que parece, Livro-me do livro: eu deveria escolher um livro da minha biblioteca particular, pôr nele um bilhete informando o meu contato e o objetivo da coisa toda, (que é, segundo li, exercitar o desapego) e abandoná-lo em local público. Han, não digo que tenha exercitado profundamente o meu desapego; não escolhi nenhum Waugh ou Chesterton ou Stendhal ou Hemingway, contudo fui generoso: peguei na estante uma edição atual de Tristessa [Jack Kerouac] e uma outra de Mulheres Apaixonadas, de 1979 [D. H. Lawrence]. Com os livros na mochila, saí ao sol.

Tomei um ônibus cá no bairro em direção ao centro da cidade. Pus no canto de um banco a edição de Tristessa e sentei-me num outro ponto, de onde eu poderia ver quem encontraria. Há lugar melhor que um ônibus para se abandonar um Kerouac? As pessoas passavam, impassíveis. Algumas viam e ignoravam. Num certo instante entrou um rapaz com cara de On The Road, mas passou direto. Quem o encontrou foi uma moça, bem arrumada, ainda que não tão bonita, e discretíssima: retirou o livro do cantinho e o pôs dentro da bolsa, sem sequer folheá-lo.

O Mulheres Apaixonadas larguei-o dentro de um táxi, já tarde da noite. A idéia era deixá-lo no cinema (fomos, e minha pequena, assistir Gangster, do Ridley Scott), mas eu me esqueci.

A tarefa passo-a ao Nagel, à Evelyn, ao Caio Marinho, ao Caiocito, ao Gustavo e ao Ludovico.

Abraço.

O que é certo: não freqüento igrejas. A primeira comunhão foi o último ritual católico do qual participei, isso há uns 15 anos. De lá para cá, compareci a algumas missas e a casamentos, somente quando imperativo. Eu não consigo ouvir um pastor por mais de 5 minutos, tampouco um padre com voz de juízo final por mais de 1 hora. Note-se que me queixo das figuras vivas vulgares da igreja; no que toca à arquitetura das grandes catedrais, às esculturas barrocas, às imagens, sou todo gentilezas. O mesmo no que toca a, para citar um exemplo em voga, Bento XVI, um douto notável. Igualmente me apetece o que escrevem os senhores Gustavo Nagel e Tiago de Oliveira Cavaco.  

Convertam-me.

* Quiseram os céus que este texto se perdesse nas horas mortas da última noite. Reencontrei-o, felizmente. Quando possível, reposto os comentários. Au revoir.

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“Infelizmente não há nada mais difícil em literatura do que descrever um homem a pensar. Um grande inventor, a quem perguntaram como conseguia ter tantas ideias novas, respondeu: «pensando constantemente nelas». Com efeito, bem podemos dizer que as ideias inesperadas só nos vêm porque já estávamos à espera delas. São, em grande parte, o merecido fruto de um carácter, de certas inclinações estáveis, de uma ambição tenaz, de uma incansável actividade. Como é que uma tal perseverança pode deixar de ser enfadonha? Vista por outro prisma, a solução de um problema intelectual é mais ou menos semelhante ao que acontece quando um cão pretende passar por uma abertura estreita levando um pau na boca; volta a cabeça para a direita e para a esquerda até que o pau passa de lado; nós fazemos precisamente o mesmo, só com a diferença que não tentamos ao acaso, antes sabemos mais ou menos, por uma questão de hábito, como havemos de manobrar. E muito embora seja natural que uma cabeça bem recheada tenha mais habilidade e experiência parai se mover do que uma cabeça vazia, nem por isso ela fica menos surpreendida quando consegue deslizar através da abertura; a coisa passa-se com rapidez e notamos nitidamente dentro de nós um certo espanto ao verificarmos que os pensamentos, em lugar de esperarem pelo seu autor, se fizeram sozinhos. A este sentimento de leve espanto, muita gente hoje em, dia deu o nome de «intuição», depois lhe haverem chamado «inspiração», e julgam ver aí algo de superpessoal, quando Se trata simplesmente de qualquer coisa de impessoal, ou seja a afinidade e a homogeneidade das próprias coisas que se encontram dentro de um cérebro. Quanto melhor é esse cérebro menos visíveis são os seus actos. Por isso é que o acto de pensar, enquanto se prolonga, é um estado lamentável, uma espécie de cólica de todas as circunvoluções do cérebro; mas quando termina já perdeu a forma do pensar sob a qual viveu, para assumir a da coisa pensada; e essa forma é, lamentamos dizê-lo, impessoal, porque o pensamento entretanto voltou-se, para o exterior destinando-se à comunicação. Quando um homem pensa, torna-se por assim dizer impossível isolar o momento em que ele passa do pessoal para o impessoal e é exactamente por isso que os pensadores causam tantas dores de cabeça aos escritores que estes preferem evitar tal espécie de personagens.”   

[Robert Musil, in O Homem sem Qualidades]

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“A partir dessa época, Simone adquiriu a mania de quebrar ovos com o cu.”

[Georges Bataille, in História do Olho] 

Não sei quanto a vocês, mas eu sou o enfado em pessoa, deus me livre. Não tenho ânimo para muitas coisas, isso deve estar bem claro. I’m bored. Ontem não fui à faculdade. Estava com preguiça, cansado etc, não fui. O que fiz foi pegar um ônibus na avenida mais próxima para ir logo para casa, ler até o sono vir. Mas eis que meu celular toca, eu ainda dentro da condução a ler umas linhas de Robert Musil, e é uma colega (o último refúgio das considerações) do setor no qual trabalho. Diz que alguém havia acabado de me ligar, e que uma outra pessoa atendeu à ligação dizendo: “ah, você é a namorada do Ed?”, e depois: “você está chorando?” De minha parte, susto e preocupação. Desci apressadamente do ônibus e corri a uma banca de revistas para comprar um cartão de recarga para o telefone que, neste instante, toca uma vez mais. Atendo: “amor? Você estava chorando?” Ela: “não, por que?” “Porque me ligaram, disseram que você estava chorando…” “Não, meu bem, foi um mal entendido”, e continuou rindo. Eu, parado numa avenida do centro, os cenhos franzidos, a raiva a subir, o alívio a me dar a mão dizendo: “calma, foi só um mal entendido; está tudo bem, tudo bem”. 

Sinal dos tempos isso. O que é que tem de mal em chorar? Outrora as mulheres, principalmente as mulheres, choravam de saudade, choravam quando se sentiam sozinhas, choravam por qualquer coisa. Era romântico chorar, era um charme. Imaginem as bochechas tornando-se rosadas, os lábios pintados de ruge, os cabelos a cair aos olhos, as mãos, sensíveis, a segurar e apertar o próprio rosto com uma espécie de desespero. Há um charme nisso. Seria bom viver num tempo em que as cartas eram seladas com gotas de parafina e, sobre o papel, nos pontos mais críticos da missiva, as gotas, percebia-se, eram de lágrimas. 

Hoje chorar é um drama real. Os motivos que levam às lágrimas perderam em charme e ganharam em realidade. Uma infelicidade.