Mas o vinho tem lá os seus efeitos e, recentemente, voltei ao tema com a delicadeza que só o torpor nos proporciona, e porque eu sou uma flor de obsessão, ou não uma flor – que sou excessivamente machista – e sim um, vá lá, cravo. 

Esses anos todos fizeram nascer entre nós uma intimidade muito – ah, sim – bonita, cuja manifestação dá-se em momentos específicos, sob determinadas circunstâncias, sobre indeterminado leito. Voltei ao tema como quem volta a fumar após uns meses sem inalar nicotina, e isso quer dizer “com imensurável deleite”, se é que me podem compreender. 

E como são já bem conhecidas as minha idéias fixas, ela se permitiu ouvir atenciosamente, com os olhos até, o prólogo dos meus desejososo propósitos. Em nenhum momento ouvi qualquer negativa que fosse definitiva, e todas as suas expressões queriam dizer algo como “talvez” ou “quem sabe um dia”. 

A maior pedra no meu caminho, ou no meu sapato, está no fato de ela ser profundamente heterossexual (uma mulher absolutamente heterossexual, onde é que já se viu?). Porque, não sei se isso lhes está claro, a minha satisfação não depende unicamente da presença de uma outra nynphet à cama conosco. Sem a possibilidade de relações lésbicas eu não assino o contrato, e nada feito – ou assim é que deveria ser.

Mas a minha pequena, vocês sabem, é administradora por formação e possui aquele cérebro prático, ainda que bastante liberal, e, assim, pôs sobre a mesa – sobre a cama, digo – uma contraproposta que direi mesmo irrecusável: se eu abdicar de algo que ela, como minha noiva, me deve há tempos, ela dirá sim ao meu cândido convite e participará da minha perversão desde que [cláusula primeira] seu papel seja apenas o de uma voyeur.

Esvaziei a taça e disse, beijando-lhe a fronte: “estamos conversados”.