“era uma coisa que adorava acontecer”
Postado em April 26, 2008
Categoria Literatura | 3 comentários
A única desvantagem da futilidade é ser fútil, porque, salvo isto, a coisa toda tem um charme desgraçado.
Blogues são um bom exemplo disso. Memes, idem. Tanto que o estimado Cleber Corrêa, que há poucos meses reclamava de um meme que eu lhe havia passado, acaba de iniciar um desses sobre literatura, do qual nos inclinamos, eu e a minha insônia, a participar.
Devo citar as minha últimas linhas favoritas e, idéia do Sr. Corrêa, omitir o nome do autor para que sejais este por vós descoberto – claro está que os bastardos farão uso do google, no entanto os bastardos são bem-vindos. Minhas últimas linhas, as diletas, são:
Se só tens riso, ri-te! É a mesma coisa. O Cruzeiro, que a linda Sofia não quis fitar, como lhe pedia Rubião, está assaz alto para não discernir os risos e as lágrimas dos homens.
Afastou o cinzeiro e os cigarros, depois retirou a colcha de algodão da cama onde estivera sentada, descalçou os chinelos e meteu-se na cama. Durante alguns minutos, antes de cair no sono, num profundo sono sem sonhos, ela se manteve imóvel, sorrindo para o teto.
E assim prosseguimos, barcos contra a corrente, arrastados incessantemente para o passado.
Aproximou-se de mim para que eu lhe ensinasse os prazeres da vida e da arte. Talvez eu tenha sido escolhido para ensinar-lhe algo bem mais maravilhoso – o significado do sofrimento e toda a sua beleza.
– Poderíamos ter sido tão felizes juntos!
Diante de nós, um policial em uniforme cáqui, a cavalo, dirigia o tráfego. Ergueu o bastão. O carro diminuiu a marcha, bruscamente, atirando Brett de encontro a mim.
– Sim – disse eu. — É sempre agradável pensar nisso.
O inconveniente do reino da opinião, que de resto traz a liberdade, é imicuir-se no que não lhe diz respeito, por exemplo, na vida privada. Daí a tristeza da América e da Inglaterra. Para não tocar na vida privada, o autor invetou uma cidadezinha, Verrière, e, quando precisou de um bispo, de um júri, de um tribunal, situou tudo isso em Beçanson, onde nunca esteve.
Aí estão; algumas óbvias demais que, todavia, aqui, cumprem o papel essencial: agradar-me.
Sei que a primeira foi retirada de “Quincas Borba” e que na última se está falando de Stendhal. Quanto às outras, quase nenhuma pista.
Fitzgerald, Hemingway… não?
Suspeitei, mas francamente nada reconheci.